esperemos

espera la escalera caracola

abunda la ceñera despedida

no es mármol

no es alfombra

no es madera

acércase al borde del ujon

y cae una leve pelusilla

tropieza

cae

se enreda

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se despide…

se despide la fiesta de la calle

ayunan las estrellas en el hueco

mientras miles de ojos aparentan

estar cercados por las lentejuelas

tejen las chimeneas misteriosas

tejas destampladas

y una paz de pueblo

fría

desierta

aquieta

cruje

parte y desconcierta

las manos se han guardado en los bolsillos

los pies van en camino

y el hambre y la justicia

ayunan en el hueco de la estrella

lejos mu lejos la balanza

lejos muy lejos las monedas

pueblo que parte y que abandona

arriando las pestañas

desplegando banderas

buscándose en la noche

de la espera

se van

emigran a otra tierra.

 

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a qué nudo interior están atados
los vientos de la carpa
esa que recordamos tachonada
de estrellas luces de ciempiés
y carcajadas
quién se llevó el encanto
de los cuentos
la mordiente de luna en el techado
que al abrigo de ojos clandestinos
era ese refugio de miradas
quién se llevó el amor
quién el encanto
dónde hoy día las sonrisas
en qué cielos caídos en la playa
se fueron a vivir aquellos
los quiénes de las manos enlazadas
esa malla turquesa sobre negro
a qué mundo interior entró el destino
para dejar la carpa abandonada.

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porque es la infancia que regresa

la puerta de metal

el jardín despoblado

el mandarino de la fruta verde

el patio

la vuelta de la escuela

la merienda

el hule de ala mesa blanco

dientes de leche que castañetean

porque es la infancia que regresa

con Tarzán

con Calunga y Poncho Negro

con la radio celeste de la cuadra

pasillos

correrías

escaleras

árboles gigantes

nidos

plumas

venenitos dorados proyectiles

perros gatos

sombra verde

camino de doradas

si levantas los ojos

las terrazas

la ropa al sol los broches

el olor a lo limpio

medias blancas

escarapelas

cuero de portafolios

cuadras largas

caminadas en puntos suspensivos

para no apurar

la noche

y todavía

un rato largo de jugarlo mucho

nos prestaba.

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la vida…

la vida de los pájaros que vuelven

de tu loco planeta

no suele estar en peligro

peligra

y sólo a veces

desgasta la cornisa de las sierras

se hace rizo

hebillas de corales caramelos

que solamente cruje

bajo la terrible mano

que aprisiona pesares

nada más viejo que un molino

aún más viejo ese

mortero

alienado y gigante

que muele con la sal

que muele con la sal

la sangre.

que muele con la sal

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des creo

descreo de tu voz

creo sin embargo en el mensaje

es raro pero cierto

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ahora que estoy aquí

ahora que estoy aquí

te escribo

descubrí la consigna oculta de tu tiempo

te vi.

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